VLR

A las poquitas personas que leen el blog, les comento que volvió Viva La Resistance. Es difícil describirlo, a grandes rasgos es un foro para volcar delirio. Les copio un fragmento de la presentación de VLR, que pueden ver al momento de registrarse:

Bienvenido a VIVA LA RESISTANCE. Si cree que ha venido a un amistoso foro de chateo banal, a conocer gente linda, pasar un buen rato y tal vez encontrar algo de pornografía para tocarse en la oficina está MUY equivocado.

Esto es La Resistance de los oficinistas unidos, una compleja organización encubierta que involucra oficinistas de todos los rincones del mundo en un boicot masivo contra las corporaciones que dominan nuestra sociedad y mandan nuestras vidas.

Y ¿cómo nos proponemos dar este golpe?

Simple: atentando contra la productividad de sus empleados más bajos; esos esclavos de camisa, corbata y tacos altos que pasan 8, 9 o 10 horas diarias bronceándose a la luz de un monitor cancerígeno. ¿Cuántas veces recibimos retos injustos por incompetencia de colegas o superiores?, ¿cuántos abusos aguantamos para llegar a fin de mes?, ¿cuántas veces juramos en silencio “la próxima vez que hagas ese ruido te saco un globo ocular con la birome”?, ¿cuántas veces soñamos con traer una molotov a la oficina y volar todo por los aires? Bueno, ahora tienes una causa por la que inmolarte, y créeme que nosotros con gusto te facilitaremos un bidón de nafta y un fósforo. Es preferible morir joven e idealista, consumido por las llamas de la libertad, que tener una úlcera a los 30 años, una hipoteca a los 40, un telegrama de despido a los 50 y un cheque de jubilación del estado a los 65. Si eres lo suficientemente fuerte de cuerpo y espíritu para unírtenos en nuestra cruzada lo que te espera adelante no es un camino de flores y canciones, es una ardua lucha que te costará sangre, sudor y demás fluidos corporales.

Agonía...

... la agonía de esperarte.
El problema no es que vengas,
ni como...
sino cuando.

El anhelo de tus labios
tiernos y resueltos,
el beso que quita el aliento,
caricia final del alma.

Sólo dime cuando,
tu más íntima humedad
pasará sobre mi
despedazando la desolación.

La espera es angustia en sepia;
por favor... dime
en qué momento
caerá la última lágrima.




• Imagen: 8x10 Pinhole 04 por arealitystudios

Humlanma Poems

En el pueblo de Humlanma, un joven, queriendo impresionar a una muchacha, intentaba escribir un poema en el cual plasmar los encantos de la joven; pero ante la imposibilidad de encontrar una palabra que rimara con puethgis (río, en su lengua) sin perder la métrica, no podía dar fin a la obra. Entonces, en un acto totalmente innovador, inventó una palabra y así el poema quedó terminado.

El poema no dio frutos con la muchacha, y ésta lo mostró ante sus amigas para mofarse de la incompetencia del autor. Todos los que se cruzaban con la obra se burlaban; hasta que llegó a las manos de un sobrino del emperador, quien era bastante inculto por cierto, y al ver la obra creyó que aquella palabra existía pero que él la desconocía; para disimularlo dijo comprender perfectamente la obra. Así, el poema gano cierta popularidad entre los aristócratas del pueblo, y le pidieron que escribiera más. El joven vio una buena oportunidad, y así tomó por costumbre inventar palabras para completar sus poemas... cierto es que cada vez le importó menos darle algún significado a sus obras; sólo le importaba que los adinerados del pueblo tengan una obra incomprensible, con la cual pudieran jactarse de entender lo que el bulgo no entendía... y que pagaran por ella, claro.

En su último poema, de título indescifrable, se pueden apreciar en 28 líneas de letras agrupadas anárquicamente, tan sólo 4 palabras entendibles; que se traducirían como: negro, trigo, perro y comerciante.

Varios años más tarde, los sabios consagraron a este poema; y dicen que en él se encuentran los misterios del amor, se lo define y se muestran sus secretos.

Una tarde, el sabio Gärdhis enseña el poema a su discípulo Dupsmel. Luego de analizarlo, el joven objeta que eso no es posible, que las palabras entendibles nada tienen que ver; que no es posible establecer si el poema habla del amor, de un carpintero o un mercader; y que de hecho ni el propio autor sabe de que tratan sus versos. Al día siguiente, Gärdhis comenzó la búsqueda de un nuevo prosélito.

• Imagen: the place of the dead chairs por josemanchado

cynic dead – Cap. II

No estaba bien, no podía tenerla así... ¿qué clase de monstruo la tendría atada de esa forma? Pero tampoco podía desatarla, porque se caía de la silla; ni podía sostenerla con sus manos: las necesitaba para cenar. La llevó hasta un sillón marrón, un marrón vulgar gastado por los años; logró dejarla semirecostada, mantenida por los apoyabrazos y un almohadón crema; y la observó... la vio sonreír, una leve sonrisa que lavaba ese rostro perturbado y lo convertía en uno mucho más sereno; supo que ella estaba cómoda, incluso tal vez hasta feliz... y él también se sintió feliz.

Fue a la cocina, tomó un plato y se sentó en el otro sillón, frente a ella. Mientras comía le hablaba sobre el partido y cómo habían perdido esa tarde, todo era culpa del técnico, definitivamente un inútil. Dejó el plato en el piso y fue por un vaso de vino, los otros no eran nada, no podía ser que hubieran perdido con esos; era el técnico, el equipo más o menos andaba, sin dudas todo era culpa del técnico; la observó, seguía igual, sonriente... hacía mucho tiempo que no lo escuchaba de esa forma, sintió que la relación iba mejorando.

- ¿Querés bailar?

Puso un CD de los guns, buscó el tema lluvia de noviembre, la levantó y comenzó a moverse lentamente... se tropezaba con sus pies, y le costaba mantenerla junto a él. Sintió que ella no estaba haciendo ningún esfuerzo, ¿acaso lo estaba rechazando? ¿acaso no quería bailar con él? Seguro que con el otro hubiese estado encantada; ese pensamiento lo enfureció, se lo reprochó y la tiró al piso. Apagó la música y se fue a dormir. Dio vueltas en la cama, pensaba, estaba muy confundido, no entendía... intentó conciliar el sueño, pero no pudo; no podía dejarla así... estaban tratando de reconstruir la relación, y tenía que respetar sus tiempos, tenía que ser comprensivo con ella. Se levantó y la fue a bucar; la recostó en la cama y la tapó con una sábana; no hacía frío, pero tal vez luego refrescaría... sí... tenía que cuidarla; buscó una manta finita y la cubrió. Se recostó a su lado, la besó con ternura y le dio las buenas noches... pudo dormirse tranquilo.

(*) Para los que no lo leyeron, o simplemente para recordar: cynic dead – Cap. I

• Imagen: Harmony por tracie76

En realidad no soy tu padre, soy tu madre

Este cuento lo escribí hace poco más de 2 años (el 08-09-2005); fue para un juego que consistía en decir una frase y luego armar pequeñas historias que contengan esa frase. Había quedado completamente en el olvido, de hecho no recordaba ni el juego ni la historia... hoy buscando otra cosa me crucé con el thread, y vi que esta historia la hice a partir de una frase que tiró YUBle (the Neverlanding flies)... y por una especie de razones obvias que uno no entiende del todo ni puede explicar, me surgieron ganas de tener todo esto en el blog.

• Originally Posted by YUBle:

Ok, se vá la segunda. Por esta semana los cuentos van a tener que contener la siguiente frase:

"En realidad no soy tu padre, soy tu madre"

Good luck, esmérence

Tenía mucho frío y estaba completamente desorientado, entre la neblina espesa divisó un cuerpo, se dirigió hacia él y preguntó, "está por allá" le respondió el lugareño señalando hacia allá. A medida que avanzaba sentía más el frío, había dejado de sentir sus dedos hace un par de horas, y en sus pies las hormiguitas se iban quedando dormidas de a poco. Por fin ante él se impuso, con su cumbre perdida entre las nubes y su ladera blanca; de su mochila sacó unos bosquejos en papel, eran iguales, se notaban las imperfecciones, los acantilados, el bosque. La esperanza de poder encontrar a su Padre resurgió en él como un fueguito moribundo al que se le hecha un poco de kerosen.

La nieve era escasa, las hormiguitas de sus pies ya se habían dormido... o muerto... pero esto era algo menor, el deseo de encontrar a su Padre, a su creador, lo mantenía caminando; con sus bosquejos en la mano se guiaba hacia aquel lugar sagrado, recordaba cuando descubrió aquel mapa, era la primer persona que lo descubría, o por lo menos él lo creía así. Por fin llegó, era una roca plana, horizontal, con un pequeño cúmulo de piedra en el centro. Buscó en su mochila los apuntes que lo guiarían... se puso en la posición indicada y comenzó a balbucear aquellas estrofas... no pasó nada, aguardó unos minutos hasta que recuperó un poco el aliento y repitió las estrofas con más ímpetu... un rayo de luz traspasó las nubes e iluminó aquella roca.

- Padre –dijo poniéndose de rodillas y levantando sus brazos hacia el cielo en un gesto de devoción.
- Levántate hijo mío –le respondió una voz... no era la voz gruesa que esperaba oír, en nada se parecía aquella voz a las películas de Hollywood, esta voz era cálida, amable, milagrosa.
- Pero padre... debo estar de rodillas ante su majestuosidad –respondió él, dudando de levantarse.
- No hijo, por favor, acaso te gustaría que tus hijos tuvieran que arrodillarse ante ti?
- Pero Padre... debo estar de rodillas, Usted es superior.
- Si eres superior, no necesitas que se arrodillen, por favor hijo, levántate.
- Si Padre, lo que Usted desee –dijo levantándose y mirando hacia el cielo- Padre... hay tantas cosas...
- Lo sé hijo, pero antes tengo que decirte algo, en realidad no soy tu Padre, soy tu Madre.

El recital de Les Luthiers se pasa al 17/11

El recital público y gratuito al aire libre que realizará Les Luthiers por sus 40 años, fue postergado para el 17 de noviembre a las 20 hs por razones climáticas (en el mismo lugar: Pampa y Figueroa Alcorta - Monumento a Güemes-)